Terribile ed asfissiante al pari di un noto troppo stretto che impetuoso nella sua statica forza lacera qualcosa di troppo fragile per essere riparato. Un nastro di seta oscura saliva inesorabile lungo le mie membra, giungendo nella testa, proprio dove il silenzio mormorava parole inconsistenti, là dove tutto tace, là dove muore il Sole. Che cos’è una lacrima se dinnanzi ai propri occhi risiede un oceano?

Fissi nell’oscurità sono occhi privi di ciglia perché non ci sono barriere per la sofferenza.
Sono fatto di carne come tutti voi e nelle mie vene scorre sangue scarlatto che racchiude in se terribili novelle.
Ricordate le mie parole di misero involucro perché anch’io sono nato tra gli spasmi di un ventre deforme.

Teso sull’orlo di un precipizio, al pari di un frammento di rugiada che con passione tenta di unire la propria anima a quella di un giunco sospeso nel vento, lo sognai in una notte di primavera. Era rosso come il fiore della vita, spoglio come il suo stelo e rigoglioso come il giardino in cui figurava, abbandonato ai piedi di una costruzione in disuso lo osservai, lasciando che i miei occhi percorressero i suoi contorni lividi con rara attenzione, solo allora smise di suscitare in me dell’interesse perché avevo svelato l’Arcano oramai da qualche tempo.
Mi fissava con labbra grondanti ed occhi vuoti perciò cominciai ad odiare quella sua indifferenza, uno scintillio disperato racchiuso nell’ultimo spasmo, dimentico del domani.

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Come se fosse una misurazione infantile, priva di un senso pratico e dettata dal più puro capriccio, è possibile osservare i confini acquerellati di un mondo inesistente, soffermandosi di tanto in tanto con la mente su di un dettaglio paradossale, udendo l’irrompere del vento invernale in estate ed ammirando i fiori sbocciare al di sotto di un manto scarlatto. Piccoli cadaveri passeggeri sul ciglio di una strada desolata, una misera impressione priva di assoluzione.

Lo sentii parlare come se fosse una preghiera nel vento, ricordai lo sdegno iniziale per una presenza indesiderata e racchiusi la disperazione in una bolla di cristallo, lontano dal vociale maldestro di numerose anime inquiete. Desiderai la fuga lungo boschi colmi di una propria storia, tra cortecce millenarie e segni scarlatti, nella speranza che un cammino degenere venga portato a termine. Dinnanzi ad un precipizio osservai lo scorrere vitale di un torrente, e su di esso numerose speranza vennero meno, compresa la richiesta della giovane che morente giaceva sul suo orlo, bagnando di rugiada i capelli sottili mentre i suoi occhi chiusi cullavano lo spirito racchiuso in una prigione di rimpianti.
Il giovane cacciatore impazzito si cibò di sogni.